TU CUERPO DESNUDO SE HIZO NOCHE EN EL ADIÓS DE LOS RELÁMPAGOS

TU CUERPO DESNUDO SE HIZO NOCHE EN EL ADIÓS DE LOS RELÁMPAGOS

Multiplicada por los espejos que esconden tus ojos vivo alucinada de voces menguadas en las caderas y en cada curvatura tuya que me envejece. Recibes de nácar los saludos al viento que llegan desde el Musabás, que es el río por donde baja el agua y quien la bebe lo olvida todo. Los intentos de ayuno los trazo en los corredores de la Iglesia de la virgen de Chiquinquirá, que se hace cercana a mi voz cuando te nombro.

NO ME PREGUNTES POR EL COLOR DE LA AUSENCIA

NO ME PREGUNTES POR EL COLOR DE LA AUSENCIA

Duplicada por sudores presiento la fragancia oscura que toca tu sangre. Los lunares de tu piel son islas donde me salvo de naufragios nocturnos. Tengo todos los números del mundo tallados en mi piel para recordar cada segundo de ausencia tuya. Estamos huérfanos de amores, aluviones de vitrales en la voz por cada despedida que se vislumbra por las tardes con canciones que se escuchan a lo lejos.

DESDE EL ESPEJO TE SUEÑO, LO QUE IGNORAS TODAVÍA, LO CONOZCO DESDE SIEMPRE.

DESDE EL ESPEJO TE SUEÑO, LO QUE IGNORAS TODAVÍA, LO CONOZCO DESDE SIEMPRE.

Cuando vengas te guardaré un costal de risa para el almuerzo, cuando regreses te regalaré una tira infinita de paciencia hecha con ruedas de coches desvencijados y tubos de papel vacios como los que usábamos de cañones. Al verte llegar juntaré todos los abrazos que tengo escondidos para la ocasión, si vuelves de noche te aparto en el cajón de la esquina un ramo de sol para que no se extravíen tus pies, si llegas a mediodía sobre la mesa dejaré cortado un cuarto de luna menguante y una docena de estrellas recortadas en papel aluminio de esas que hicimos la última vez que nos vimos,  acá estaré con huacales de sueño, esperando tu retorno, pero si no vuelves invento otro viaje para esperar hasta que se desvanezca tanta oscuridad

EL HOMBRE SUEÑA QUE ES DIOS AL SÉPTIMO DÍA DESPIERTA Y DESCANSA

EL  HOMBRE SUEÑA QUE ES  DIOS AL SÉPTIMO DÍA

DESPIERTA Y DESCANSA

En el afán diario, ahí en la próxima esquina del viejo edificio del Telégrafo, ahí mismo en plena calle Bolívar, me paro cuando no hay fiscales, bien cerca para esperarte, y es un suspiro cada minuto y apunto a las tres y media para volver a renacer. A veces le doy vueltas a la plaza como perro que busca agua o como tuteque, buscando rincones. También me invento la tres y media de la tarde cuando estas dormida, ya todos los rosales de este pueblo me reconocen desde lejos y me ven las tapias de medio lado sino ando contigo. De los rosales no han quedado sino los nombres. Me invento viernes por la tarde solo por el placer de volver a cada pétalo tuyo, la semana no se cuenta por días y horas, sino por presencias y ausencias tuyas donde regocijarme y despierto cada séptimo día sintiéndome distinto.

SU BOCA ES EL DÍA DE LOS SUEÑOS. O DESDE QUE SUPE DE TUS OJOS EL MUNDO SE ME HA VUELTO PUPILA.

SU BOCA ES EL DÍA DE LOS SUEÑOS.

O DESDE QUE SUPE DE TUS OJOS EL MUNDO SE ME HA VUELTO PUPILA.

Mis ojos se desgajan en sombras como periódico antiguo al cual se le han ido desvaneciendo las letras. La pupila ya es solo un canto de luz lejano. Rítmicamente el trueno ensaya el concierto de lluvia que -en un rato- dará a estas calles, en las que mi cuerpo calza como una hoja en el aire. Discurro en sustraerme de un mundo vivo, un mundo donde la pantalla de la tarde ha sido encendida a la vida, tu mundo. De cuando en cuando reviso las costuras de la vida y pienso que el traje de arrugas que me ha ido proponiendo me queda algo ajustado aún. Miro hacia atrás y los vestidos de flores son un paraíso al cual no accedí y del cual salí evaporada como un ser distinto. El alfaverso del mundo es un alfabeto de metáforas vivas que me anuncian sueños, aquí te dejo una petición de retorno, espero tus gajos de vida escritos a media voz....