Sumada por los tambores lejanos de la lluvia
inauguro un diluvio de besos sobre tu cuerpo, me deshago en artes gitanas sobre
las manos, en pequeños cerros de fuego que llevamos entre los ojos. Cándida te
vuelves recorriendo azabaches de luna en cada nuevo amorío que levanta nubes de
sol sumergida en las piernas del pueblo que oscurece a cada paso. Hay un
escaparate de voces calladas en el aire, licores cansados recorriendo los
abrazos que nos damos en este mundo que tiene esqueletos de tapias y piedras
que escriben con detalle nuestros nombres.
miércoles, 2 de mayo de 2018
LA SIRENA CADA VEZ MÁS LEJANA ME LIBERA DE OLVIDOS
Numerando recuerdos desde la última caminata por
la Hacienda de Carmona, hago cobijas con los labios. He vestido de imanes a la
nevera donde guardamos los deseos y a este temor metálico que inunda a nuestros
huesos que ya son migajas esculpidas por el agua. Un rumor de hojas secas se
cierne sobre las pupilas desvencijadas, volteretas y musgos permeando los tintes
del día, de silencios están hechos los gritos de cada madrugada.
domingo, 17 de septiembre de 2017
TU CUERPO DESNUDO SE HIZO NOCHE EN EL ADIÓS DE LOS RELÁMPAGOS
TU CUERPO DESNUDO SE HIZO NOCHE EN EL
ADIÓS DE LOS RELÁMPAGOS
Multiplicada por los espejos que esconden tus
ojos vivo alucinada de voces menguadas en las caderas y en cada curvatura tuya
que me envejece. Recibes de nácar los saludos al viento que llegan desde el
Musabás, que es el río por donde baja el agua y quien la bebe lo olvida todo.
Los intentos de ayuno los trazo en los corredores de la Iglesia de la virgen de
Chiquinquirá, que se hace cercana a mi voz cuando te nombro.
NO ME PREGUNTES POR EL COLOR DE LA AUSENCIA
NO ME PREGUNTES POR EL COLOR DE LA
AUSENCIA
Duplicada por sudores presiento la
fragancia oscura que toca tu sangre. Los lunares de tu piel son islas donde me
salvo de naufragios nocturnos. Tengo todos los números del mundo tallados en mi
piel para recordar cada segundo de ausencia tuya. Estamos huérfanos de amores,
aluviones de vitrales en la voz por cada despedida que se vislumbra por las
tardes con canciones que se escuchan a lo lejos.
jueves, 14 de septiembre de 2017
DESDE EL ESPEJO TE SUEÑO, LO QUE IGNORAS TODAVÍA, LO CONOZCO DESDE SIEMPRE.
DESDE EL ESPEJO TE SUEÑO, LO QUE IGNORAS TODAVÍA, LO CONOZCO DESDE SIEMPRE.
Cuando vengas te guardaré un costal
de risa para el almuerzo, cuando regreses te regalaré una tira infinita de
paciencia hecha con ruedas de coches desvencijados y tubos de papel vacios como
los que usábamos de cañones. Al verte llegar juntaré todos los abrazos que
tengo escondidos para la ocasión, si vuelves de noche te aparto en el cajón de
la esquina un ramo de sol para que no se extravíen tus pies, si llegas a
mediodía sobre la mesa dejaré cortado un cuarto de luna menguante y una docena
de estrellas recortadas en papel aluminio de esas que hicimos la última vez que
nos vimos, acá estaré con huacales de
sueño, esperando tu retorno, pero si no vuelves invento otro viaje para esperar
hasta que se desvanezca tanta oscuridad
EL HOMBRE SUEÑA QUE ES DIOS AL SÉPTIMO DÍA DESPIERTA Y DESCANSA
EL HOMBRE SUEÑA QUE ES DIOS AL SÉPTIMO DÍA
DESPIERTA Y DESCANSA
En el afán diario, ahí en la próxima
esquina del viejo edificio del Telégrafo, ahí mismo en plena calle Bolívar, me
paro cuando no hay fiscales, bien cerca para esperarte, y es un suspiro cada
minuto y apunto a las tres y media para volver a renacer. A veces le doy
vueltas a la plaza como perro que busca agua o como tuteque, buscando rincones. También me invento la tres y media de la tarde cuando estas dormida, ya
todos los rosales de este pueblo me reconocen desde lejos y me ven las tapias
de medio lado sino ando contigo. De los rosales no han quedado sino los
nombres. Me invento viernes por la tarde solo por el placer de volver a cada
pétalo tuyo, la semana no se cuenta por días y horas, sino por presencias y
ausencias tuyas donde regocijarme y despierto cada séptimo día sintiéndome
distinto.
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