DOS MIL AÑOS ANTES DEL VERBO YA TE BUSCABA PARA AMARTE.

DOS MIL AÑOS ANTES DEL VERBO YA TE BUSCABA PARA AMARTE.

En el breve suspiro hay una eternidad, en el diluvio que se cierne hay un desierto que viene de vacaciones al cuerpo como plaza a medio día llena de gente extraña donde busco tus pupilas que son mi universo andante. Cruzo la calle aun llena de sol, desde el Sandoval salen golondrinas danzando al agua y el agua viene cantando con truenos entre los cedros. Voy a la otra acera como quien viaja al fin del mundo, me dicen allá que estabas cobrando en el banco y se te nubló la vista.  Subo como chupita las ocho cuadras y en la boca del callejón Miguel Pernía responde a mi pregunta como cuchilla en el cuello... ¿y mi papá? Juan…Juan se murió…Una lluvia distinta cae huesos adentro.